Novembre, grigiore.
Sull’erba è disteso
un mesto tappeto
di foglie ingiallite
e i rami spogliati
sono neri disegni
nel pallido cielo.
Il canto del lago
s’è fatto sommesso
e l’acqua è una lastra
color dell’ardesia.
Ormai è alle porte
il nordico freddo,
gelido di vento
che scende sul lago.
È ormai alle porte
col soffio glaciale
la morta stagione.
da Emilio Montorfano - (Milano)
.
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